Sama

Le ciel, en arabe, se dit sama. C'est un mot qu'on prononce la tête levée. Il n'a pas d'équivalent en français qui capture exactement la qualité de bleu dont il parle. Sama, le parfum, commence pourtant par autre chose : un abricot mûr, un citron de Sicile, une mandarine sanguine qu'on a coupée trop vite. La tête est solaire, presque insolente. Puis le cœur tombe : un osmanthus pesant, un iris poudré, et cette fleur tropicale rare qu'est l'artabotrys, qui sent à la fois le miel chaud et la peau d'une mangue oubliée au soleil. Le fond est tenu. Santal de Mysore, cuir doux, vanille. Pas la vanille pâtissière, la vanille planifolia entière, qui boise plus qu'elle n'adoucit. On porte Sama dans les mois clairs, par temps sec, sur une chemise écrue. Le sillage est présent sans s'imposer ; il reste lisible six heures sur la peau, davantage sur l'étoffe.